XTian Moscoso Blog

Hace frío. La calle se ha dormido en el piso y sobre ella se derrama una letanía de individuos con la esperanza camuflada bajo sus trajes. Es tarde. Tan tarde que ya es hora de amanecer.

Justamente estaba pensando eso que no quisieras imaginar y que he tratado tanto tiempo de no demostrar. Lastima que, como no sabes que lo estuve pensando, y tampoco te diré que lo hice, simplemente para ti será un pequeño momento más de silencio entre nosotros

Y estoy en jaque otra vez. Pronto el juego acabará y habrá que comenzar una nueva partida. Otra vez.

Acá estoy. Mis ojos intentando traspasar el cielo raso y mi cabeza, resentida de tanto vivir, sin hacer nada al respecto.

Lluvia, ya cumpliste. Tus manos húmedas han borrado todo. Ve a dormir, amnésica, y deja paso a esa luna que no pudiste mojar.

Y ahí estaba, insomne, en su lado de la cama mientras desde la otra mitad un brazo le alcanzaba. Su conciencia huyó antes.

Y estás ahí, esperando la puerta que no se abre, la persona que no sale y el beso que no te alcanza. Felicidad que no.

Quise escribirte pero la letra me derrotó. Así. Sin más. Caí muerto y ella se fue silbando y riéndose de este mal oponente.

Se delineaba los párpados para que no escarbaran en su alma. No porque hubiese algo que ocultar. En realidad ahí no había nada.

En Santiago de Chile es natural que venga una ola de frío luego de la lluvia, tan natural como la impotencia después de la injusticia.

Esa noche abandonamos el auto aterrados y fríos, sin saber si el hombre aún seguía con vida o si nos encontrarán para encerrarnos por lo que pasó.